Dormimos hasta tarde, que no son más de las diez. Hacemos una clase de Pilates. Uno en cada extremo del patio. Lau se quita la mascarilla y dice, en voz baja, que no va a explicarme cada movimiento, que la siga. Me sobrevalora. La ralentizo. Lo suyo son posturas, lo mío, muecas. Tiene la paciencia, pedagógica, para detenerse a explicarme qué parte de mi cuerpo debería empujar y en qué dirección. Ella es capaz de mover de forma aislada cualquier músculo de su cuerpo, parece natural, elegante, fácil. Es imposible. Mi cuerpo es un ladrillo. Soy capaz de copiar el gesto, pero no empleo los músculos que debo emplear y, cuando lo consigo, debo incluir la respiración. Estás acortado, dice, diplomática. Aún así, al terminar, me siento mucho mejor. Al menos, físicamente. Imagino que para Lau es como si yo me pusiera a escribir con mi sobrino: aburrido.
Desayunamos en el jardín. Repetimos tostadas y, de fruta, las últimas manguitas. Té chai. Leemos el periódico, cada uno en su móvil. De fondo, l…
